für HEL

Von Kai Pohl

Verlaufen in ’ner düsteren Seins-Fiktion
kauen wir schwer an Pandoras Büchsenfraß
saufen Blut, als ginge es ums Verrecken
und lassen es krachen nach menschlichem Maß
— aber die Bombe, sie tickt schon.

Die Bombe, sie tickt lange, lange schon
seit herrschaftliche Horden Hunde wecken
die Saat des Staates blüht im Reisepass
der Oberst schickt ’nen Blauhelm raus zum Checken.

Aus Fron und Spreu erwächst zum Lohn der Hass
der Geck schickt einen Blaumann raus zum Cracken
der Unterwäsche seiner Ma Europa
und Miss America, der abgefeimten
Piratin zwischen Wunderpfuhl & Bhopal.

Wo malle Jecken Dreck wie Goldstaub lecken
vergehen leichte Freuden, eh sie keimten
solange Spackos Schecks mit Elend decken.

Im abgehängten Wagen der Mitropa
verkriechen sich die Geister, die uns leimten
verfault in einer üblen Trans-Mission.

Kai Pohl ist Autor, Bildender Künstler, Herausgeber und Redakteur. Er lebt in Berlin.